la luce sopra la testa.
Si ferma,
per altri un poco si spegne.
Cade
quel quadro dal muro portante
di quel soggiorno barocco.
S'infrange in un sordo boato
il vetro, e con esso la tela,
ritratto di vita che c'era.
Batte
il cuore forte e tremante,
e in un attimo i nostri sei gradi
non sembrano poi così tanti.
Dov'era sangue una volta
nuova pelle sicuro s'avrà,
perché in fondo nessuna ferita
è mai mortale davvero.
Ciò che uccide il vivo
È sentirsi il solo morente.
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